Incubação

Agora te falo sobre o campo verde
Que não é tão longe da nossa casa
Na cidade sem vida só há paredes
E os corpos jogados em cova rasa...

Um poeta se voa é passaro na rede
quando enclausurado a mente atrasa
Mas o fogo das letras trará a sede
E a semente do verbo virá na asa

E o verso?
Ah! Decerto virá das paixões
Da verve e da musa
E até da rotina e do ardil
Será, meu amigo,
que todo o poeta é senil?

Por hora são estas vagas impressões
Loquaz testemunho daquele que viu
Nascer poesia em um grande vazio.

Por: Wasil Sacharuk